Presentes de grego

Postado em 07/05/2016

Presentes de grego

Solange Amado

Não era minha intenção misturar alhos com bugalhos. Mas durante a noite, as palavras aproveitam meu sono desavisado e botam pernas no mundo. Gostam dessa liberdade. Pela manhã, chamo de volta. Mas não há jeito. Elas brincam de cabo de guerra. Puxo para um lado. Elas puxam para o outro. Desisto. Sempre foi assim. Eu não escrevo. Elas me escrevem. Vou seguindo a picada que elas abrem na floresta da vida. E a vida é caprichosa comigo. Vou dando nó em pingo d’água pra acompanhar essa toada de existir.

Dito isso, tenho feito das tripas coração para ser normal, mas remar contra a corrente exige manobras radicais. Daí usar soluções assim meio fora do prumo para alguns presentes de grego. Vejamos:

Minha amiga me traz de viagem um “enfeite de casa” que, conforme diz, “é a minha cara”. Desembrulho a coisa e ela se mostra em toda a sua horripilante feiura. Me sinto ofendida. Sei que nunca fui lá essas coisas em matéria de beleza, mas me comparar àquela geringonça desestabiliza a minha autoestima. Mesmo assim, agradeço e boto a “minha cara” em local nobre. Tudo pra inglês ver. Quando ela sai, escondo a coisa atrás de um vaso. Quando ela aparece, a coisa volta ao seu lugar. O objeto fica intermitente por alguns meses. Vez em quando eu me esquecia de tirar a coisa do esconderijo atrás do vaso. Ela me cobrava e eu punha a culpa na minha faxineira. Até que me cansei desse jogo de gato e rato. Propus à faxineira sumir com aquele objeto e contar pra minha amiga que o quebrou (as duas batem altos papos). Ela não topou: “mentir é pecado”. Ofereço uma propina substancial que operou o milagre. Ela pecou. Com uma excelente performance. Diga-se de passagem. Deu certo.

Segundo capítulo: Meu amigo tem uma casa cheia de tapetes persas, pratas, cristais e quadros valiosos; relíquias de família que ele protege com uma fúria titânica. Até aí, tudo bem. Não é pecado. O que me implica é que a casa está virando um museu. Não é uma casa viva, onde as coisas respiram. Nada é usado. Tudo fica guardado a sete chaves e ele vive com medo de morrer e a família vender por preço de banana as suas preciosidades. Na última reunião, alguém deixou cair vinho no seu tapete persa, e ele teve um ataque de pânico. Foi aí que eu, muito bocuda, passei-lhe uma carraspana: onde já se viu um morto ficar preocupado com um monte de quinquilharias terrenas enquanto os vermes se banqueteiam com suas carnes? Melhor botar em uso ou distribuir a coisarada enquanto é tempo, e viver de forma mais leve. E fui por aí, nessa toada.

Bem feito pra minha língua grande! Dia desses, ele me aparece em casa com um presente. Um vaso de cristal que foi da mãe, da avó, da bisavó, da tataravó, 100 anos atravessando a família. E agora, eu tenho a subida honra de ser a nova proprietária. Fico comovida, mas olho a geringonça e nós nos antipatizamos instantaneamente. Defunto muito recomendado. Rosa e azul, a coisa parece uma perna com varizes. Boto em cima da cristaleira com muito cuidado.

De noite, recebo a visita de um casal de primos. Conto a história. A mulher pergunta: “Posso ver de perto?” “Claro”, respondo. Ela pega a peça com infinitos cuidados, tropeça no tapete e a coisa se parte em mil pedaços. Resistiu 100 anos na família do meu amigo, nem 5 horas quando passa para a minha.

Acho que é minha sina. Na minha casa de 6 crianças, nunca tivemos um aparelho de jantar inteiro. Nada resistia à nossa sanha. As xícaras da mais fina porcelana logo ficavam sem pires e sem asa.  Até hoje, nossa coordenação motora é duvidosa. Somos grandes trapalhões. Nada a fazer, já estou acostumada. Mas meu amigo não. Tenho medo de ele ter um infarto. Tenho medo de que a nossa amizade também se desfaça em mil pedaços. Tenho medo.

Meu vaso agora, parece o coliseu romano. Uma parede ainda resistiu em pé. Botei no fundo da cristaleira, construí uma barreira de cálices em volta, num arremedo de tapume mambembe e ando rezando muito para que meu amigo não bote reparo nessa construção periclitante.

Além disso, estou preparando uma nova propina para minha faxineira. Deus me perdoe, mas vou ter de convencê-la a pecar de novo. Quando o inverno chegar. Até lá, preciso de todo apoio moral pra enfrentar mais esse presente de grego.

Maria Solange Amado Ladeira                                                              22/03/2016

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