SER GAUCHE

Cabelos loiros, cacheados, vozinha macia, passos firmes, mas delicados, tamanho P, manequim 40, olhos mornos e enlouquecedores às portas da adolescência. O feminino desabrochando em toda a sua glória. Pai vigilante contra possíveis gaviões que poderiam botar farofa nessa caminhada de menina a mulher. Tudo conforme o figurino. Tudo, menos um detalhe: ela conheceu a bola. E se apaixonou. Aliás apaixonaram-se uma pela outra. Sentimento mútuo.

No primeiro chute sentiu a maciez daquele objeto inquieto e redondo como o mundo, sem cantinhos e mistérios, sem inquietações e feminismos vãos. Era bom ter a sensação de dominar algo firme e dócil ao mesmo tempo. Entre tantas angústias e inquietudes povoando as redondezas do planeta adolescente, a bola era a sua certeza, seu porto seguro. Era onde se sentia existir. Era onde se encontrava. E foi onde a família se perdeu.

Foi só anunciar seu desejo de se colocar a serviço da redonda para todo o sempre, que um tsunami se abateu sobre a sua casa. Mãe, pai, avós, e tios, toda a família cochichava pelos cantos, incapaz de olhar de frente aquele “desvio de personalidade”. Lá se ia por água abaixo o sonho materno de um baile de debutantes, com direito a vestido branco e fru frus. Enquanto a mãe tentava manter de pé o dois pra lá dois pra cá da valsa de Strauss, ela abraçava com força sua amiga bola e ia treinar – chuteira, calção, camisa listrada do time, chuva, barro, sujeira, hematomas e felicidade batendo firme no peito e brilhando nos olhos qual gotinhas de chuva.

O pai foi o primeiro a ceder. Jogou a toalha no ringue e até patrocinou dois pares de uniformes completos, nocauteado pela força do desejo da filha e comovido pelo seu sorriso.

Faltava atravessar o Rubicão do resto da família. A mãe era dureza. Sabotava sistematicamente os treinos, escondia camisetas e calções, fazia cenas, manipulava, dramatizava. Aquela criatura suada, fedida, cheia de barro, distribuindo pontapés como um moleque de rua, não podia ser a menina loirinha e delicada que embalou por tanto tempo quando bebê. Como é que uma maldita bola pode botar a perder tantos anos de amorosos cuidados? Em que momento, quando foi, que aquele anjinho loiro e encaracolado virou um anjo torto? Quando é que sua linda criança, tão feminina, virou uma Maria Tomba Homem, com um chute que derrubava qualquer marmanjo desavisado? De quem era a culpa? Nada na família justificava esse acidente de percurso. E fazer o que?

Declarou guerra. As batalhas eram diárias, mas marido e filha driblavam suas estratégias com um jogo de corpo de fazer inveja a qualquer craque. Na pequena área do lar, a marcação era cerrada, mas o duo afinadíssimo fazia um gol atrás do outro. Vinham ora pelas pontas, comendo pelas beiradinhas, e de repente chutavam, ora era um gol por cobertura, ora um carrinho corajoso que a deixavam lá estatelada sem argumento. Ia perdendo partida após partida.

Quando deu por si, a dupla de atacantes tinha um time familiar inteiro jogando junto, com direito a inúmeros reservas. Mas foi quando um estádio inteiro explodiu em alucinada reverencia por aquela loirinha cheia de cachos entrando com bola e tudo pelas redes é que ela assinou a rendição. Uma enorme paz invadiu seu coração. E um orgulho enorme molhou seus olhos.

E finalmente compreendeu: Não tem jeito. Seu anjo loirinho foi ser gauche na vida. E o orgulho brasileiro ainda vai passar por aquela canhotinha. Quer apostar?

Maria Solange Amado Ladeira                                20/06/14